DE ROKHA

Afuera la muerte camina con paso lento,
afuera llueve.
Alguien toca la puerta,
es una mano áspera, grande y fuerte,
un golpe desesperado,
un hombre lleno de dolor,
que come porotos sin tallarines
que bebe de un sorbo,
alguien con la fuerza de una locomotora
que se enfrenta al mundo sin más armas que la palabra.
Un toro que responde al nombre de Pablo de Rokha,
que cambia sus libros por gallinas y litros de pipeño,
un poeta cuyo camino se hace a golpes,
arrebatándole cada mañana un round a la muerte
que no cesa y tiene la persistencia de una amante despechada.

Y te miro,
en tus ojos la paz duerme siesta,
pero yo necesito vaivenes.
La necesidad de riesgo me atrapa
y si ahora De Rokha tocara mi puerta
le ofrecería combos
para luego convertirlos en poesía de fuego.

Alfonso Muñoz