Espero el día en que la poesía sea solo evidencia de existencia humana: El sujeto en ruinas hojeará el manojo de escrituras de nadie y valorará su simple presencia, llorará por sentir en ellas las entrañas anudadas de un vivo. Poesía es eso: letras bullentes sin pretensión multiplicadas caóticamente por la corteza de la tierra. Quien escribió jamás importará; espero el día en que ante la palabra derramada los egópatas estarán diciendo Yo soy el pensamiento y serán masacrados a palos por la masa informe de la poesía. Sus papeles se perderán tras muchos otros y alguien llorará al sentir en sus enmarañadas escrituras las tinieblas del pasado. Espero el día en que la embriaguez de quienes ya aguardan sentados en el bote a que las aguas suban, se contraiga en sus propias gargantas antes de darse cuenta, justo antes que pase el minuto pánico, y sus corpus queden congelados en abyecta posición para enseñar a futuras generaciones de qué es capaz la soberbia de algunos con tal de arrastrar al mundo a sus propios temerosos designios, espejos rotos por los cuales ven reproducido su reflejo.